Ах, як же я люблю мамин холодець.
Татів я теж люблю, але інакше. У тата інший холодець. Він крутий і брутальний.
З-під темного льоду дивляться з докором чиїсь очі. Всі упереміш: щоки, губи, хвости. Іноді і шерсті трохи попадеться.
Вивисекция, опричнина, рыжебородые мужики рубають на величезних колодах обмерзшую плоть, червоне на льоду, валить пар. Потім у шинку за мокрими столами вечеряют: пахне мокрими баранячими полушубками, брагою, подчеревным жиром, часником, хріном.
Після нього хочеться мчати верхи по скрипучому снігу, дивитися на яскраво-червоний захід сонця над Костянтино-Еленінской вежею і кричати “гойда, гойда”, але неголосно, для остраху. Здається, про цей холодець писали Толстой А. і Б. Акунін.
Мамин холодець не такий. У ньому просвіта, срібний вік, витонченість почуттів, помірний декаданс.
Нічого страшного, грубого, плотського. Ніхто не убиен: холодець сам виріс, як чарівна квітка на нічний галявині. Все придатне для середнього шкільного віку, без цензури.
Блідий хрящик тріпоче від близькості морквяної зірочки. По кришталевому желе ковзає човник лаврового листа. Після такого холодцю полювання читати Надсона, шукати у “Однокласниках” першу любов, або писати в фейсбук дурниці. Що я і роблю.
